Alors est-ce ça la folie ? Chercher en vain un marque-page en métal sur lequel est écrit FITZGERALD. Penser qu'on a perdu son écrivain favori en perdant le marque-page, alors que le livre est toujours là, sur la table de nuit. Est-ce ça ? La folie ? Se retrouver transie d'horreur et de désespoir à fouiller partout, retourner les meubles, éplucher chaque livre, utiliser même un aimant et sonder la pièce entière, les yeux remplis de larmes, comme une enfants qui aurait fait une bêtise. Et puis retrouver enfin l'objet du délire et reprendre son souffle, recommencer à respirer après un horrible cauchemar. Dingue d'en arriver là pour un malheureux morceau de fer qui rouillerait sous la pluie. Hallucinant de prendre conscience de l'attachement matériel qui me maintient ici; comme un grigri palpable pour un équilibre immatériel et pourtant si nécessaire.
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